Нынче бездонь нелетна, не верь ей. Вроде пора, но глажу тоску свою против перьев, в небо ей рано. Словом колючим звезды ужалят, крылья подрежут... Клочья заката в пальцах лежали раною свежей. Падали о земь капли живые, сквозь и наружу, лунные волки, помнишь, ли, выли летнюю стужу...
Глажу тоску по новым зарубкам, посолонь, нежно... Глянь, босиком по веточкам хрупким ходит надежда, ходит-танцует, в небо роняя клочья заката; кто-то у двери ждет... Не меня ли? Полно. Не надо. Будем с моей тоскою нелетной, с пыльной бездонью...
Старый, как мир, картон переплета греет ладони.